El sábado por la mañana me senté como tantas veces en un Starbucks a tomar mi Grande skinny vanilla latte con dos edulcorantes. Fui a una tienda en San Isidro, al norte de Buenos Aires. Todo sin novedad hasta que entró una señora de aspecto humilde y se encontró a la mitad de la sucursal con una de las empleadas que barría y le pidió permiso para entrar al baño. La respuesta fue un rotundo NO.

Fue triste lo que me tocó observar a unos metros y por un momento, pensé en intervenir, comprarle un café a la señora y que usara el baño a su antojo, ya como cliente. No lo hice. Todo fue muy rápido y no me dio tiempo de reaccionar y me fui con un poco de remordimiento por no poderle ayudar.

¿Actuó bien la empleada de Starbucks? Ella siguió las reglas del lugar por más que haya sido cruel la decisión. Imagínense si la deja entrar y el gerente lo observa. Un regaño hubiera sido lo de menos, pero llevémoslo a otro nivel: ¿y si le permitía entrar y la mujer fumaba en el baño o hacía destrozos? ¿Y sí cometía algún delito? ¿Quién pagaría los platos rotos?

Va otra historia. También me pasó en Starbucks, pero esta vez en el de mi confianza, donde me conocen. Es en los suburbios de Buenos Aires y llegar caminando es poco común. Pleno invierno. Entró un indigente a pedir dinero. La gerente al instante intentó sacarlo, pero aquella vez sí intervine y le pagué algo de tomar y un sándwich. Fue un momento incómodo esperar a que le calentaran la comida, el hombre estaba entre los demás clientes y tenía un penetrante olor a orines. Me mantuve todo el tiempo junto a él y platicamos mientras nos atendían. Por suerte, la gente entendió y él tampoco quiso generarme un problema y se salió en cuanto le dieron lo que le compré. Y digo “generarme” porque si alguien le hubiera dicho algo, yo hubiera saltado a defender al homeless, aunque sinceramente, no sé si hubiese estado bien.

¿Hizo lo correcto la empleada que no dejó entrar a la señora al baño? ¿Hice lo correcto al incomodar a otros clientes al fomentar la estadía del indigente en la tienda? Creo que una cosa es hacer lo correcto y otra muy distinta lo que moralmente debe ser, no siempre van de la mano. Le di muchas vueltas y considero que la empleada del Starbucks hizo lo correcto y yo actué mal.

¿Ustedes qué hubieran hecho? ¿Les ha pasado algo similar?

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Nunca había tenido buenos vecinos. Yo soy de Monterrey, de la ciudad más próspera de América Latina (lloren los chilangos y los paulistas porque los demás ni cerca). Vengo de una ciudad donde los vecinos y los amigos se convierten en familia, pero hasta que te aceptan en su círculo social. Si eres “fuereño”, eso puede llevarte años. En la casa lo comprobamos dos veces: cuando mamá y papá se fueron a vivir a allá en 1984 y cuando regresé por dos años en 2007.

Todo esto viene a colación porque sí, tengo una relación amor-odio con Argentina y sin embargo, aquí he hecho un círculo social que en México jamás tuve. ¡Mis vecinos se han convertido en mis amigos!

No es una nimiedad hacerte amigo de las personas que viven del otro lado de la pared. Eso jamás lo tuve en México. Y lo escribo en pretérito perfecto simple y no en pretérito perfecto compuesto porque eso de vivir en México ya fue. Espero que nunca más. Hacer comunidad es una maravilla, a mí me encanta.

Ahora voy con mi vecino al futbol, le doy tortillas de maíz y él me salva cuando quiero una chela a mitad de la noche y no tengo. Además, tienen a Agatha que es la novia de Panchito. Todos amigos.

Fue cumpleaños de Agustín, el muchacho de a lado (ya soy el decano, el mayor). La pasamos muy suave en el salón de fiestas del edificio conviviendo con su familia y otros vecinos.

La fiesta terminó a las 2am porque a esa hora se acaba el uso del SUM y comenzamos a recoger. Todo marchaba miel sobre hojuelas hasta que subí por el carrito para llevar cosas y la puerta de la casa no abrió. Ohhh man! Todo un show porque del otro lado Los Mariachis ladraban y aullaban, un escándalo. Así durante una hora. Al final Agustín aplicó la fuerza bruta y le pegó a la puerta y abrió por arte de magia. Ningún cerrajero quería venir. Finalmente se “apersonó” uno y obvi nos cobró las perlas de la virgen por ser sábado

La pasamos bomba con Agustín y Mica, Martu y Buga, y la familia del cumpleañero. A mí no me gusta vivir en este lugar porque estoy muy lejos de la acción. Soy rata de ciudad y los suburbios no son lo mío, pero aquí ya somos parte de un grupo y entonces pienso dos veces si me quiero ir.

Y eso es de lo que se trata el post de hoy. Qué padre es pertenecer a una comunidad, un lugar en el que te sientes bien.

Disclaimer: En el thumbnail de este post aparezco con playera de Racing de Avellaneda. Es un montaje de la chistoreta de Mica que trata de evangelizarme. Yo solamente le voy al campeón del mundo, el Chelsea.

Ya de salida.

Las fotos de abajo son del Año NUevo del 2020 y también son de otro circulo social de Buenos Aires en el que nos aceptaron. Bueno, la esposa ya era parte desde hace décadas, pero yo era nuevo. En las imágenes con los García Marín, nuestros vecinos de Palermo y mejores amigos de la familia de Corina en Argentina.

Se conocieron hace más de 40 años. Mi suegra se desmayó en la tienda y la vecina la ayudó. Desde ese momento, uña y mugre y esa amistad se heredó a otra generación. ¡Bien!

Irnos de México fue una decisión sencilla. Corina había dejado su trabajo y yo el mío. Desde que nos conocimos habíamos fantaseado con la idea de ir a vivir a otro país y nuestra ciudad favorita es Buenos Aires. Además, aquí vivía (y vive) su hermana y después vendría su mamá. Desde antes de conocer a La Esposa, yo quería vivir en esta ciudad y estuve a punto de hacerlo en 2009 durante el intercambio, pero por cosas del destino acabé en Shanghai. Tenía esa espina clavada y era “ahora o nunca”.

Durante meses nos preparamos para ese día. A Los Mariachis les compramos sus respectivos kennels e intentamos entrenarlos para que fuera menos estresante. Obviamente no funcionó y era casi imposible que se metieran.

Cori se encargó de vender todo lo que no iba a venir. Gran vendedora de marketplace friends and family para cuando necesiten ayuda eh. En menos de un mes ya se había desprendido de todo. Vendimos los coches. Uno se quedó en la familia y el otro fue a parar a Kavak, donde querían verle la cara a Cori, pero papá intervino para que le dieran más dinero por la camioneta.

Vacunamos a los perros con la anticipación necesaria, hicimos todos los trámites ante Senasica unos días antes y dejamos la casa. Cori dice que la última noche estuvimos allí, pero yo no recuerdo. Asegura que yo ni dormí por los últimos pendientes e imprevistos.

El vuelo que nos trajo a Buenos Aires despegaba de México a las 10 de la mañana. Entonces madrugamos. La verdad es que ese día fue más fácil de lo previsto. Ya habíamos hecho tres viajes previos con la mudanza y en esa ocasión ya solamente teníamos que mover a los perros.

En Buenos Aires, Nico mi concuño había ido por una camioneta que rentamos para poder ir por nosotros. Los kennels de Chopi y Panchito son enormes y apenas cupieron. Esos firulaises llegaron tan estresados que obviamente se hicieron cacuchis. Esas cosas eran un batidillo y apestaban. Las mujeres iban en el coche de Los Marielos y Nico y yo en la camioneta rentada en plena carretera a -2 grados con las ventanas abiertas por el olor.

Volamos en domingo para que todo fuera más smooth y no nos equivocamos. El vuelo lo cerraban a las 9am y llegamos a las 8:15 a documentar a los perrines. Contemplé que el proceso tardara cuarenta minutos y así fue. A las 8:55 nos despedimos de Chopi y Pancho. Fue un momento de mucha tensión, pero iba preparado. ya me había tomado medio Clonazepam para los nervios. Si las cosas no salen bien, sabes que es la última vez que verás a tu mascota y tienes que estar preparado para todo. Te despides con el Jesús en la boca.

Faltaba apenas una hora para el despegue y llegó el momento de la despedida. Cori lloró al abrazarse con los que nos acompañaron, pero yo no. Es que para mí no era un momento triste. Nos vinimos a vivir a Buenos Aires por gusto, nada ni nadie nos obligó. Entiendo que fue un rato de dolor, pero ni una pinche lágrima me salió y qué bueno. Otras veces sí he llorado y eso que me iba por unos días. Todo depende del mood. Creo que me preparé bien para ese día.

Y bueno, llegó la hora del avión. Fito iba en un Sherpa, pero al ser animal de soporte emocional, podía ir afuera. Entonces el perrito iba partiendo plaza por la T2 del Aeropuerto de México. Naaaambre, ese cabroncito fue la sensación. Todo mundo la saludaba y cuando se subió al avión, la gente estaba encantada y él como pez en el agua. Mientras mis otros dos chaparritos en la pista sufriendo.

Momento del despegue y ahora sí... ¡Ámonos recio! ¡Ámonos tendido a nuestra nueva vida! En cuanto el avión aceleró, Fito se puso nervioso y no dejaba de temblar. Pensamos que le daría uno de sus típicos ataques de epilepsia, pero fiufff que no le dio. Viajamos atrás y compramos un asiento extra para tener toda la fila para que él fuera más cómodo. No la pasó tan mal.

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Aterrizamos en Buenos Aires a las 9 de la noche. Corina al ser mitad argentina no tuvo problema para entrar. Yo había tramitado desde México mi residencia permanente, pero al ser mi primera entrada al país con ese status, me mandaron al cuartito un rato en Migración. Así que fue ella la que se encargó de sacar a Chopi y Pancho del baggage claim.

*El video de arriba es del momento en que Cori se reencontró con Los Mariachis.

Antes de cruzar Aduana hicimos los trámites en Senasa del ingreso a Argentina de los tres perrines. Fue rapídisimo. Menos de diez minutos nos llevó el trámite de todos. Era un desmadre porque teníamos tres carritos (uno del kennel de Chopi, otro de Pancho y el de las maletas) y obviamente no hay maleteros o alguien para ayudarte en ese espacio antes de pasar Aduana. No sé qué hizo mi suegra desde afuera (ella estaba en Buenos Aires esperándonos) que repentinamente apareció un maletero a grito pelado “¡Corina, Corina!” y salvó la noche ayudándonos.

Y vino el reencuentro con Los Marielos y mi suegra. ¡La bienvenida!

Esa noche ha sido la más fría en los más de siete años que tenemos viviendo aquí. Estábamos por debajo de los cero grados. Llegamos a nuestra nueva casa en Palermo y Los Mariachis estaban en éxtasis. Lo malo es que por el estrés tuvieron gastritis aguda y se hacían por todas partes. Después de un rato, Los Marielos y mi suegra se fueron y empezamos esta aventura. ¿Ha valido la pena? No lo sé. Lo que sí sé es que no me arrepiento de haberlo hecho. Lo volvería a hacer.

Ya de salida…

Unos años después, mi suegra también vendría a vivir a Buenos Aires. Esta foto la tomé dos minutos después de haber despegado. Ella sí lloró en cuanto el avión aceleró para despegar

Especial agradecimiento a Mariela, Anto, Nico y mi suegra por recibirnos. También para Anna y Juanito Portilla que guardaron nuestra mudanza durante algunas semanas en su casa, a Emilce y su familia por rentarnos su hogar durante tres años. Y por supuesto, a mamá, papá y Cachuchas.

Más imágenes de esos días…

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Mi primer viaje a Europa fue en mayo de 1993. Fuimos solamente cinco días a París. No tengo idea cómo surgió la idea de ese “tripas”, pero íbamos mamá, papá, Cachuchas al que en ese momento solamente se le conocía como Luis o Coco, y mi tío Toño (hermano de mamuchi y que en ese entonces tenía 19 años y ahhh qué coincidencia, una novia que estudiaba en París: Laura). Lo que sí me acuerdo es que lo hicimos en mayo porque era temporada baja y todo era más barato. Faltamos a la escuela (cosa que yo odiaba, pero bueeee).

En ese entonces si volabas por Estados Unidos por Delta o Continental, aterrizabas en Orly y no en CDG. Mi primer recuerdo europeo fue enterarnos que no llegaron las maletas. Ahora ya puedes trackearlas desde la app y te mandan notificaciones cuando ya están “en la panza del avión”, pero antes, de a tiro por viaje se perdían o acababan del otro lado del mundo.

Hacía frío y recuerdo que tuvimos que comprar ropa intempestivamente en un bazar de Pigalle. No era de segunda mano, pero recordando el lugar, ya llevaba unas buenas probadas. Elegí unas pantuflas con “peluchín” y juventud divino tesoro, hasta caminé con ellas durante horas.

Nos hospedamos en un hotel en Montparnasse que se llamaba Hotel Primavera. Aquí culpo a papá por no fijarse en la zona. Tengo vagos recuerdos. Todas las mañanas salía un grupo de niños de una escuela (École Hippolyte-Maindron, el nombre sílo tuve que Chatgipitear eh) que estaba enfrente a un parque a tomar el lunch. Además, fue la primera vez que vi un elevador con puerta manual en mi vida, de esos que tú tienes que abrirla. Y más importante aún: mi primer recuerdo del futbol europeo fue de un programa de Canal+ estilo Acción con el resumen de los goles del PSG. tremendo equipazo del brasileño Raí, David Ginola y George Weah, que a la postre fue presidente de Liberia.

Chequen mi outfit en esos días sin maleta. Se alcanzan a apreciar las pantuflas con las que recorrí medio París y sin una ampolla. La chamarra había sido una herencia de mi primo Punky. Cómo da vueltas la vida. Unos años después andaba en ese barquín de atrás vestido de traje festejando la Navidad con mi esposa, mamá y suegra. Ahhh recomiendo la cena de Bateaux Parisiens cuando anden por allá. La comida no está tan buena, pero es un momento memorable. El ambiente se pone chidongongo.

Otro de los pasajes que guardo fue el haber subido a la Torre Eiffel. Tantas veces en París y es la única vez que he subido al último nivel. Recuerdo que hay una recreación de la oficina de Gustave Eiffel y creo que te ponían la distancia desde ese punto a diferentes lugares del mundo.

Del tío Toño en el viaje casi no tengo recuerdos. Se me hace que se la pasó con la novia Laura. Piensa mal y acertarás. Eso sí, tenemos la típica foto sobre Campos Elíseos con el Arco del Triunfo de fondo. Tampoco me acuerdo del momento en que llegaron nuestras maletas.

Alguuuuuna que otra caminata parisina y ya. Lamentablemente es todo lo que recuerdo de ese viaje y por eso escribo aquí. Quiero que pasen los años y que estos maravillosos momentos no se borren de mi mente y la única forma a esta edad, es escribiéndolos. Tampoco me culpen, ya pasaron 33 años de mi primera vez en París. El tiempo no perdona.

Alguna vez me propuse prender el asador 100 veces en un año y fallé. Me quedé en 97 porque ese diciembre en Buenos Aires no dejó de llover y nada, me la pelé. Sin embargo, cómo disfruté el proceso. Y antes de que lo pregunten: sí, subí como 8 kilos en ese lapso.

A los hombres nos gusta juntarnos alrededor del asador. No me pregunten juay, pero es nuestro ritual. Yo extraño mucho eso porque generalmente lo prendo solamente para la esposa y Los Mariachis. De cualquier forma, me encantan esas tres horas cerca del fuego. Es como ir a terapia (solamente he ido 4 veces en mi vida, pero así de relajante es).

En aquel lejano 2023, la última vez que me tocó prender el asador fue para la noche de Año Nuevo. Mamuchi, Corina, su mamá suya de ella y yo, fuimos a ver auroras boreales a Canadá y me cuidé de que el Airbnb tuviese parrilla porque sería la noche en que coronaría la hazaña de las 100 prendidas en el año.

Recorrimos todo el continente. Entre Yellowknife y Buenos Aires hay 12 mil kilómetros, la misma distancia entre Ciudad de México y Corea del Sur. Ese año lo comenzamos en el Polo Sur en Ushuaia en el Fin del Mundo y lo terminamos en el Polo Norte.

En Yellowknife no hay mucho que hacer. Lo típico es ir al trineo jalado por perros (que no lo recomiendo, mucha crueldad con los lomitos suavecitos), observar auroras boreales durante la madrugada, treparse a las motos de nieve y párenle de contar. Es un pueblo de 20 mil personas y no es queja. Ya sabíamos que a eso íbamos. Nos llevamos unos buenos libros y vinos y jugamos Big Brother durante cinco días. Fue muy divertido (aunque fui el primer expulsado ya que me enojé porque la primera noche acabamos cenando Domino’s Pizza).

Total que el 31 de diciembre ahí me tienen formado en la única carnicería de todo el pueblo. Desde días antes tuve que hablar por teléfono (sí, a veces todavía lo hacemos) y apalabrarme con el carnicero para que tuviese la pieza que quería y me la cortara a mi antojo y no como la piden los gringos y canadienses.

Al final no se dio lo de prender el asador 100 veces en un año, pero de cualquier forma fue memorable, a pesar de que la parrilla era de gas. No soy fan, pero supongo que es la única opción a -20 grados. ¡Cómo disfrutamos ese viaje!

Esta mañana volamos de Lima a Sao Paulo en un viejo A319 de Latam. Tiene Premium Economy, que no es más que el bloqueo del asiento de en medio y servicio completo de alimentos y bebidas.

Reservé el asiento 1A para ver el despegue en Lima. Me interesaba observar el corredor de San Isidro a Barranco desde el avión, el contraste del desierto y los pocos espacios verdes que tiene esta ciudad gris (no me maten los peruanos, pero es cierto).

Abordó un papá con su puberta. Tenían el 1C y el 1D (los pasillos). El señor me pidió por favor que si le cambiaba el lugar para que fueran juntos (los separaban 50 cm, literalmente el pasillo). Accedí con todo mi pesar y perdiendo la vista que tanto quería. Varios días antes tomé la precaución de reservar ese lugar y ahora lo perdía.

Repartieron los amenity kits. Son de colores y la puberta pidió verde. Un niño de 4 años en el 2F también quería verde, pero ya no había. La puberta no se lo quiso cambiar. Moraleja: a veces es mejor quedar como jerk (mamón) que como don pendejo. Go fuck yourself!

Resulta que el niño de cuatro años es un pingo. Apenas despegamos, la mamá le permitió hacer de todo. Es un pequeño rufián, un desbalagado que va caminando por el pasillo como si fuera su casa, invade el espacio personal de otros pasajeros e incluso, le impide a las sobrecargos hacer su trabajo de forma eficiente. Las flight attendants se llenan de paciencia y está bien, pero no conviertas la libertad en libertinaje, diría la “ya finada” Miss Raquel Moreno de la gloriosa The Mexico City School.

No sé si soy exagerado y me he vuelto poco tolerante a los niños malportados. Esto me lleva a comparar cómo éramos Cachuchas y yo cuando viajábamos a esa edad. La primera vez que fuimos en primera clase fue en el muy muy lejano (diría Shrek) 1993. Volamos a París vía Newark. No recuerdo el primer segmento desde México, pero el segundo por supuesto que yes. Para mí, todo era nuevo. Era la segunda o tercera vez que me subía a un avión de dos pasillos, pero jamás me había tocado un asiento que se hiciera reposet. No existían las lie-flat beds en ese entonces.

Nunca he dado por sentado que viajar es la regla. Al contrario, lo considero algo extraordinario aunque sea un México-Querétaro. Siempre veo como algo glamoroso subirme a un avión, así sea en medio y en la última fila. Me parece increíble “volar”, nunca dejará de sorprenderme. Pues aquella vez de Newark a París fue maravillosa. Tengo muy presente el momento en que Cachuchas y yo contemplábamos desde la sala el avión que nos llevaría al otro lado del mundo, mientras papá nos grababa con su cámara que no soltaba ni para dormir. Eso de que la pantalla saliera de un costado y apretaras un botón para reclinar el asiento era inaudito para un niño de seis años. Y ni qué decir del carrito de helados con toppings que jamás había visto en mi vida.

Todo esto viene a colación por el “Daniel El Travieso” que viene sentado atrás. Se ha perdido esa idea de que viajar en avión es un lujo. Recuerdo que mamá hasta nos vestía igual a Cachuchas y a mí. Íbamos de zapatos y nos hacía bolearlos la noche previa al viaje. Nunca aplicó métodos hitlerianos para controlarnos, pero nos portábamos bien. Hasta de camisa fajada nos trepábamos al avión. Todo eso ya se perdió. No digo que esté bien o mal. Sí juzgo a los escuincles diabólicos, pero más a sus papás valemadres.

Y bueno, aquí estoy. Escribiendo esto a 32 mil pies de altura cruzando el Amazonas mientras mamá cruza a 32 mil pies el Golfo de México (o de América, según tu preferencia política) y lo asombroso es que vamos hablando por Whatsapp. Simplemente impensado hace unos años.

La nota de hoy es que la purser (así le dicen a la mera mera de los sobrecargos) viene volando con su hija que recién se estrenó de flight attendant y qué placer. Me dejó pensando si me hubiese gustado trabajar con papá y la respuesta es NO. Y me explico: no es que no lo habría deseado, pero siendo los dos tan perfeccionistas, eso hubiese terminado muy, pero muy mal. Jodiéndonos la vida.

Y sin embargo, pienso que el momento más importante, el que más orgulloso me dejó, el pináculo de mi vida laboral, fue el momento en que papá llegó de imprevisto a la oficina “a saludarme porque viernes y estaba aburrido en su casa y se le hizo fácil salir con la bici por Reforma y visitarme”. Claro, sin importar que era viernes con breaking news, cierre y junta de consejo con López-Dóriga para rendir cuentas del año fiscal.

- Estoy abajo. ¿En qué piso está tu oficina?

- Estoy trabajando, pero sube al segundo piso de la plaza (Reforma 222) y camina hacia Reforma y asómate al ventanal de la izquierda, a la suite, la oficina grandota.

Y allí estaba yo en mi oficina con cafetera propia, sillón de tres plazas para dormir en esas madrugadas de siempre o desvelándome. Papá quedó en shock. Regresó al lobby de Reforma 222, se presentó y subió. Iba como siempre, con su outfit de remedo de Lance Armstrong y seguramente pensó que yo me avergonzaría y preferiría bajar a comer juntos o algo así, pero no. Ya lo esperaba en el elevador fifí, de esos que volteas hasta arriba y cabe la mudanza de todo un departamento. Bajamos en mi piso y saludó a mi asistente y dije: “Te presento a mi papá”, al tiempo que el pecho se me salía de emoción. Ella asintió y le dio la bienvenida “al señor Del Río”.

Papá entró a nuestro piso y quedó impresionado, pero no lo dijo. Al contrario, se hizo pato, pero mostraba una sonrisa delatora, de placer, de ya cumplí. Y luego lo presenté con mi equipo, mi gran equipo, y fue el mejor momento en los cuatro años en ese trabajo. Todos voltearon y saludaron al jefe del jefe. Fueron 10 segundos irrepetibles, en el que tuve el respeto y admiración de papá y mis compañeros. La mejor parte fue que se dieron cuenta de lo que significaba ese instante para mí e hicieron su parte.

Y papá se fue feliz. Realizado. Y yo también y en ese momento supe que era algo especial, pero jamás pensé que sería de los mejores momentos de mi vida. Y escribo esto solamente porque en el vuelo van mamá e hija sobrecagros y la mamá me lo contó de la nada, porque está orgullosa de su niña. Y está perfecto.

Claro que me hubiese gustado trabajar con papá, pero nunca estuvimos listos. Éramos muy perfeccionistas. Mejor así.